Персональный сайт

Я пришел к ней кажется в среду..

fanycaplan — Mon, 10 Mar 2008 18:15:35 GMT

Я пришел к ней кажется в среду. Да, точно, так оно и было. Все заготовленные отговорки были использованы, так что тянуть дальше было бессмысленно. Не спрашивая «кто» она открыла дверь.
Я вошел и без всякого вступления спросил:
- ну и где?
- а как дела, спросить не хочешь?
- дела твои и так хреновые, я и без этого знаю. Так где?
Девушка обиделась и пошла на кухню. Я последовал за ней.
- у меня тут не курят. – она до сих пор все пыталась хоть чем то ограничить меня.
Не обращая внимания, я налил себе стакан виски. Что всегда мне нравилось в этой квартире, так это постоянное присутствие выпивки. Причем не дешевой.
- давай не будем затягивать, - я потушил окурок в первом попавшемся блюдце, закусил конфетой и снова налил.
- где оно? Где ты его держишь?
Девушка порылась в помойном ведре и извлекла полиэтиленовый пакет.
- Вот, держи. Неделю назад начало плохо пахнуть, а ты не заходил, вот и пришлось выкинуть.
От пакета разило дрожжами и еще чем то - я не понял. Запах был резкий. Опрокинув стакан, я припал носом к содержимому.
- ух! Может выпьешь со мной? – великодушно предложил я.
Когда пакет перекочевал из ее рук в мой рюкзак, запах исчез.
- теперь можно. – выдохнула она.
Я разлил: себе половину ей четверть и разбавил водой из сифона.
Не чокаясь и не смотря друг на друга, мы выпили в полном молчании.
Уходя, я отметил что все таки она чертовски хороша, но…

Придя домой, я вытащил из рюкзака пакет, аккуратно вытряхнул его содержимое в трехлитровую банку со спиртом и стал наблюдать. Дня через три-четыре субстанция стала приобретать знакомые черты и формы, а еще через неделю, полностью приняла прежний вид. Я довольно ухмыльнулся, опрокинул бутылку пива, закурил и выудив сердце из банки положил его в шкаф, решил больше никогда не отдавать в чужие руки. (с)

Автор negodiy

Человек, зажигающий сердца

fanycaplan — Mon, 10 Mar 2008 17:37:51 GMT

Вечер. Вся Москва, как всегда, спешила, спешила, вопреки мелнхолии погоды, вопреки неспешно падающим снежным хлопьям, вопреки приятному свету фонарей. А они светили мягким светом искусственных солнц, пытаясь сделать грязные улицы немного уютнее, скрыть в приглушенном снегом свете, который был практически осязаем, пустоту. И один из ни, покаким-то только ему известным причинам, погас, образовав прореху в стройном ряду бойцов с пустотой.. Можету него началась депрессия, или кризис среднего возраста, а можт он тосковал из-за того, что небо было затянуто серым мхом и он не могсмотреть на свою возлюбленную Звезду, и светить поэтому было не для кого..И он простоял бы так всю ночь, но приехал врач фонарных столбов, поднял лестницу, поматерился, слез вниз, опять поматерился, снова поднялся, и, скорее всего, проматерился вновь.. и в его руке появился маленький, приглушенный, но очень уверенный синий свет. Он был крохотный и поэтому казалось, что чеовек держит в руках звезду, которую только что достал из сумки. Это было сердце фонаря, его новое сердце, которое постепенно загоралось сильнее..И, наблюдая за этим, стало так жаль, что не существует такой профессии, как зажигатель человеческих сердец, что нельзя позвонить по номеру 03 и сказать: "Доктор, у меня погасло сердце, приезжайте скорее.. пожалуйста."

это была другая Москва..

fanycaplan — Thu, 06 Mar 2008 10:08:04 GMT

.. это была другая Москва. Москва, в которую не ныряешь, молясь, как в водопад, Москва, не претендующая на лидерство, Москва не погруженная в суету и грязь.. это был какой-то другой город, где слышится детский смех, не заглушаемый ревом машин, где семилетние дети играют ОДНИ во дворе, где нет свалки железобетонных блоков и асфальта, где ты не продираешься сквозь толпу зомбированных Москвой людей. Кажется, что находишься в чистом провинциальном городке и вот сейчас откроется окно и чья-то мама позовет розовощекого оболтуса обедать, а к этому рыжему запорожцу выйдет худощавый мужчина в кепке, очках и пластмассовым чемоданом, а вот на этот подоконник запрыгнет пушистый кот и начнет смотреть на редких прохожих и еще более редкие авто.. и кажется, что за каждым этим окном тепло, там женщины в смешных самовязанных свитерах плетут макраме или режут салат, рецепт которого как большую тайну им поведала подруга, там мужчины клеят с сыновьями безликие самолетики из картона, там бабушки засыпают перед телевизором с недовязанными носками в руках, а дедушки, прищурившись, рассказывают захватывающие истории и дальних странах, там с кухни пахнет пирожками с повидлом и едкими мамиными духами. Там, за этими с тяжелыми шторами семьи, которые самодостаточны и самобытны.. которые смогли создать мир, в котором им спокойно, тепло и уютно..

Но вот закончился Кленовый бульвар и наваждение пропало - передо мной была обычная Москва, я снова надела наушники и сжалась в комок. Дул пронзительный ветер..